Нас порой раздражает шум и гам от детей,
И мечтаем мы в тишину окунуться,
Чтобы сад у пруда, книга, кофе и плед
И спокойствие чтоб словно шаль нас укрыло.
Иногда мы бываем излишне строги, Иногда мы кричим потому что устали,
Иногда, потому что так надо, кому?
Вы ответа на этот вопрос не найдете...
Но потом... когда день суматошный пройдет,
Вы уткнувшись в такую родную макушку,
Вспоминаете день, вспоминаете час,
Когда мамой вы стали, - ведь это же чудо?
Вы молились святым, вы рыдали в ночи,
Вы хотели так счастья, людского простого...
Так зачем же теперь, бьете в дребезги мир?
Вы того, кто считает вас целой вселенной.
Все слезинки детей, мы которым виной,
Словно дождь в ноябре, холодны аж до дрожи,
Тяжелы как гранит, и болят как ожог,
Даже годы спустя, в вашем сердце упреком.
А ведь жизнь коротка, не заметите вы,
Как уже неважны ни игрушки, ни книги.
Да и вы неважны, ведь разорвана нить,
А когда? Вы ответа на этот вопрос не найдёте...
Обижая ребенка, мы теряем себя, - забывая что тоже когда-то им были...